Io non so che di creature

malformate: bambole rotte

a cui manca la testa, i piedi,

a cui nessuno più bada.

Uomo non c’è là fuori.

Un miasma di verminose

fosforescenze è ogni strada,

eczema di volti, questi volti

come di straniati reduci.

Là, ovunque è un tempo

dove un osso incipriato

gela nella pozzanghera

al posto della foglia.

La carne marcisce nell’aria

d’intorno ed è poca cosa

il coro delle strida

a paragone del silenzio dei morti.

Graffia sulla porta un anno

velenoso tutto autunnale,

che ingiallisce all’istante la carta

chiusa ermeticamente nei cassetti.

Questo so, questo di creature

malformate all’urgere di un tempo

dove è ordinario vedere una donna

circondata da uno sciame di mosche

che lenta va dietro alla sua bara.

Una rosa più insozzata

di un mercato di vermi stringiamo

al cuore, siamo pesce rovesciato

sulla terraferma che si dibatte

in salti disperati, piangiamo insieme

bocciuoli e non aggiungiamo

che un po’ di febbri e di suppliche.

Tutto è un continuo fuggire,

il cipresso soltanto resta accanto.

Signore, dimmi: è sciocco credere

allo svitato becchino così allegro

perché il diluvio per lui è cominciato

e la sventura vive nell’attesa felice?

Oh, non basta proprio mai

l’odore dell’incenso a lenire

il sapore di lacrime nere, in noi,

feretri ambulanti buttati qui

come chi pesta i piedi alla morte.