– Niente in vista, Caputo?

– Niente, Maresciallo. Che freddo! Mi si gelano i baffi. Ma nessuna imbarcazione nelle vicinanze.

– Meglio così.

– Già. Sarà per questo tempo da schifo, Maresciallo. Ha piovuto e la palude si è fatta alta: i gatti non si muovono di certo. Loro dell’acqua hanno paura.

– Ma non sono gatti, Caputo. Sono topi. Come noi.

– Dite che sono topi?

– Certo.

– Eh, però sono brutti, eh…grossi. Sembrano gatti.

– Sono topi.

– Va beh, Maresciallo, se lo dite voi…Meglio così: allora ci capiranno quando gli diremo di tornare indietro, che qua non possiamo farli passare e che si cerchino un altro porto.

– Per capire, capiranno…

– Capiranno. E così non dovremo usare il cannone nuovo. Che il corso di formazione non è che me lo sono tanto capito. Detto sinceramente. Userò quello vecchio, nel caso.

– Non sarà necessario sparare, Caputo.

– E come li fermiamo, allora?

– Li fermiamo. Non sono soldati, Caputo. E poi hanno femmine, cuccioli…

– Dite? Ma se passano lo stesso?

…

– Maresciallo, se passano lo stesso?

– Non spareremo.

– Va bè. Ho capito. Allora facciamo venire tutti i gatti che vogliono venire e tiriamoci giù i pantaloni, che loro si devono affilare gli artigli.

– Sono topi, Caputo.

– Va bene. Sono topi ma mica possiamo sfamarli tutti noi.

– Hai da accendere?

– Prego, Maresciallo. Mi offrite una sigaretta anche a me?

– Ma tu ci pensi mai che potevamo nascerci noi, oltre la palude?

– No…noi, la mia famiglia, sono generazioni che nasciamo da queste parti…Che c’è? Perché mi guarda così?

– Niente.

– Forse non dovremmo fumare, Maresciallo.

– Perché?

– Perché quelli magari vedono la luce della sigaretta e si orientano e vengono di qua. Come un…

– Come un faro, Capù. 

– Ecco.

– Vengono qui e pensano che… Mica come mi raccontava mio nonno, che lui era emigrato in Belgio. Ma aveva dovuto fare una traversata delle fogne, e aveva risalito gli scarichi fino a uscire da una tazza del water. Due mesi a nuotare nella merda. Con rispetto parlando. Altro che questi coi barconi. E poi due anni a sgobbare nel sotterraneo di un ristorante, senza mai vedere il sole. Brr, stanotte si gela.

…

– Ma voi davvero, Maresciallo, pensate che noi possiamo risolvere i guai di quei poveracci, i guai che ci stanno oltre la palude. Le guerre, le carestie, i topi cornuti che fanno il bello e il cattivo tempo. Le malattie ma di quelle brutte.

– No. 

– Ah! Ecco… Allora vedete che ho ragione io. La luna non è fatta di formaggio. 

– Mah…non so, Capù. Non gonfiarti il petto che ti scoppiano i bottoni della camicia. Penso solo che… Non sei tu che ti lamenti che tua moglie ha un mobile intero di scarpe che non usa mai? 

– E come no! 

– E io il mese scorso ho comprato un’automobile, mentre quella vecchia camminava ancora. 

– E allora? 

– E quanto ha speso il Napoli Calcio per quel brocco di Mozzarella? 

– Tanti milioni. 

– Ecco. Ho detto tutto

– Tutto? E mo’ stiamo zitti tutta la notte?

… 

– Voi dite “poveri cristi”, Maresciallo? Ma l’avete conosciuto qualcuno di loro? Sono sporchi. Quasi peggio dei gatti, che si leccano da soli il buco del culo. E sono lazzaroni. Dormono tutto il giorno, come i gatti. 

– In Belgio dicevano lo stesso di tuo nonno, Caputo.

– Dite? 

…

– Maresciallo lo vedete anche voi? Laggiù sotto la collina. 

– Sì, Capù. 

– Sono loro? 

– Non lo so. 

– A me mi pare un’ombra, Maresciallo. 

– Carica il cannone, Caputo. 

– Ma non avete detto che non dobbiamo sparare? 

– È un’ombra. Ma carica. Siamo militari e gli ordini dicono che se non si fermano… 

– Ma voi avevate detto che non erano soldati e che ci stavano femmine e… 

– Vaffanculo, Caputo. 

– Però è solo un’ombra, vero Maresciallo? 

– Pare anche a me. 

…

– Ormai è quasi giorno, Maresciallo. Non arrivano più. 

– Pare. 

– Meno male, però. 

– Meno male, Capù.