A un’ora qualunque

da un nome qualunque

s’accende con fumose

parate di cielo

la nebbia grigio-azzurra

che ażżurra di cielo, col cielo

il volo danzante delle rane.

E nella loro somiglianza

c’è una specie di desolazione infinita,

e nelle immense latitudini

d’una guancia il più bel bacio.

Spalanca allora

alle ombre della notte un sospiro

per cui muto fa in sonno il biasimo

la condanna delle cose rare.

Luce che trasfonde

dai nomi, il tuo nome

sgorga all’aria rarefatta del mattino

ed io, svuotata di tutto quell’azzurro,

penso ancora, e ancora e sempre

al colore delle rane.