P

adre mio, quella mattina s’alzò a morire. 

Madre mia, tutta la gente in una foto, silente. 

I pensieri inutili, l’estate inutile. 

Tutti gli uccellini sono sui rami, osservo. 

Tutti i rumori legati malamente nel silenzio. 

Preti in numero di tre. 

E il vento pure. 

Ho percorso il lungolago ignaro, la morte è silente. 

Ho un ricordo strappato e scrostato di chi è stato.

Ora la piazza piena di notte. 

E io che penso c’est la vie. 

Bene, sul lungolago stracosparso di anime già morte vidi una colonia di vecchiebiancheconchiglie e i buchi sulle lore schiene che avevano fatto sogni senza gambe.